AUTOBUS NUMERO 25

Il arrivera quand il arrivera, avec :

Sandrine DAVIN

Patrick BOUTIN

Sammy SAPIN

Patrick BEAUCAMPS

plus bibi et des masques.

Étiquettes, parce que le 25, c’est aussi la 25^e heure, un bouquin de Virgile Gheorghiu, et que, grosso modo, dans ce livre il est question des  apparences, on juge des étiquettes en somme ! OK, c’est tiré par la couverture, et c’est fait pour.

Les masques sont d’Ensor. Pour les illustrations j’ai  x fois contacté certains  artistes, un peu moins connus, et à priori encore vivants, comment en être certain, ils ne m’ont jamais répondu, mais plutôt que le trépas je crois que c’est leurs culs qui posent problème, ils n’entrent pas dans une revue si modeste du format et de l’agrafe !

Tant que j’y suis-je m’en vais blablater un peu, et bin oui et alors, ce n’est pas parce que trop souvent les gens qui écrivent n’ont pas plus à écrire que ceux qui n’écrivent pas que je vais me  priver d’écrire !

Y a des poètes qui chiassent tous les jours ! Ils vous crottent un petit poème par jour ! Je ne sais pas qui les sort au quotidien  pour la commission,  enfin, comme ils  ne sont pas des poètes méchants, ils se tiennent en laisse tout seuls. Ils en sont fiers, ils trottinent avec le collier entre leurs crocs ; ils sont les fameux poètes en meute  individuelle, les rebelles  domptés, ils aboient la voix du  maître. Ils ne sont pas salis du tout, au contraire, ils se portent bien sur les chars des vainqueurs - la lie sous les chenilles ! qu’ils crient.

Et ils ont leurs fans, ces poètes oui-oui,  comme moi, poète paysan, j’ai mes détracteurs. Attention, pas paysan, au sens noble hein, je préfère le préciser vite fait, poète paysan dans la mesure où à côté des semelles de vent, je chausse du sabot crotté, beurk, bien lourd. Ça déplait à la finesse. Mais bon, les détracteurs qui me labourent sont silencieux, ils savent que le plus efficace pour flinguer celui qui écrit, c’est le silence, le silence, ça rend toutes les pages blanches !  

La poésie que je n’aime pas, c’est  celle qui cause de la nature, des petits oiseaux, comme s’il n’y avait jamais eu de marées noires ;-sous la plume de ces poètes,  un oiseau mazouté se réduit à une image outrée ! Autrement dit, du bricolage de vocabulaire, il mouille l’œil sec !  Comme si  les nuages de Tchernobyl  s’étaient arrêtés pile à la couture de leur pantalon ! Va donc ! Et cette poésie aussi qui se pose comme une réclame de l’homme,  elle le voit innocent ce boucher,  blanc comme son tablier avant la boucherie ! Connerie oui ! Sur cette planète, un être qui survit plus d’une semaine, n’est déjà plus  un  innocent! À part  les fous, peut-être. Tous ceux qui tiennent debout sur le plancher des vaches, ont forcément un jour  dit oui quand il aurait fallu dire non, ont bradé un peu de leur humanité. Une  part entière d’humanité  n’est pas viable dans cette société.  Pour rester vivant, il faut à tout prix se caller un ver dans le fruit ! La poésie qui tait cela, ne m’intéresse pas.

Bon ce sera tout pour 2016.